Не знаю, что я понимаю, а чего нет - о чем могу судить, а о чем нет. Никогда не питала бесплодных иллюзий на тему того, что мое мнение в каком-то смысле и в какой-то области можно считать истиной, даже там, где я вроде как являюсь "профессионалом". Наверное, все потому, что дважды два совершенно не факт, что будет равно четырем - одно это порождает множество философских вопросов и дискуссий. В чем вообще можно быть уверенным? И если в прозе определенного жанра я еще хоть как-то могу положиться на собственное мнение, основываясь на хорошем вкусе и довольно мощном классическом базисе, то в поэзии... К чему это я: чем больше читаю стихи юных и не очень дарований-самоучек, тем больше понимаю, что это... никак. Вообще никак. Раньше такого не было. Плохое или хорошее - о всякой работе можно было что-то сказать, поразмышлять, попытаться найти потенциал в авторских строках. Но сейчас... просто никак. Поэтому и тяжело комментировать - ибо мне нечего сказать. Не думаю, что это правильно - поэтому склонна не доверять собственному мнению. Я не филолог, не лингвист и не профессиональный литератор и поэт - когда кто-то ставит мне в вину последнее, пусть даже на непрофессиональном уровне - это вызывает у меня исключительно недоумение. Господа, я пишу фантастическую прозу - о какой поэзии может идти речь? Разве я разбираюсь в поэзии и стихосложении, могу судить об этом и комментировать работы других авторов... Если принимать во внимание мою собственную позицию, согласно которой абсолютно в любом комментарии есть зерно истины, которое автор может взрастить в благодатной почве, - будь то даже разнос в нецензурной форме или "аффтар, пеши исчо!" - с этой точки зрения мои комментарии в любом случае кому-то да пригодятся, но ведь далеко не у всех авторов такой же взгляд на этот вопрос... Я не знаю.
О чем я?
Да, наверное, ни о чем.

Пародия на Маяковского "Стихи о советском паспорте".

Я бензопилой
_________острозубых
__________________рифм
Вскрываю
_________читателю
_________________голову.
Рокочет,
________грохочет,
________________чеканит шаг
______________________ ритм
Стальной –
_________не анапеста олово.
На модный
__________покрой
________________широких штанин
Кондукторша
____________злобно
__________________щурится –
Завидует!
_______Вижу –
_____________узнала по ним,
В лицо то
_________не помнит,
__________________ курица!
На площади
__________серый в погонах мужик
С похмелья
_________ недобро
________________ хмурится,
Но вдруг
________перед ним
________________ как чекист
_________________________я возник –
Сбежал
_______ на другую он
___________________ улицу!
Иду я
______ – асфальт
_____________пробирает дрожь,
И всяк
______знает стих
______________ Маяковского.
А ты,
______пародист, слышь,
_________________ святое не трожь!
Брось слог
_________ словоблудия броского.

А мне это -
__________можно,
_________________любуйся, народ!
Залогом
________ таланта огромного
Нам с Пушкиным
______________ выдали справку
___________________________на год
Из психдиспансера
________________районного.

Что может быть прелестнее невинного младенца? Только невинный младенец в забавном гротескном костюме. Однажды какой-то умник решил, что это весело, и с тех пор карапузов-фотомоделей всего мира одевают в плюшевые наряды медвежат, котят, пчелок, ромашек, а открытки с их фотографиями умиляют немереное количество взрослых. Но волнует ли все это нашего героя: то ли очень маленького человечка, то ли очень большую улитку? Едва ли. И даже шапочка с рожками не мешает ему предаваться излюбленному занятию маленьких детей – спать.
Карапузы обладают удивительным даром Робертсона Эя из книг о Мэри Поппинс: спать где угодно и как угодно, в самых немыслимых позах и ситуациях. Так и малыш-улитка прикорнул на самом краю сомнительного вида облупленном деревянном брусе, но этот факт его нисколько не беспокоит, как и огромный домик-ракушка на спине. Положив крохотную ручонку под щеку, карапуз видит девятый сон, а наше с вами мнение по поводу происходящего его совершенно не интересует. Да и зачем? Спорим, в плюшевом костюме улитки на пузе ему спать гораздо удобнее, чем любому взрослому в своей мягкой уютной постели?
А, может, старая древесина нашептывает ему свои особые сказки, навевая удивительные сны: о лесе, о туманных рассветах, когда трава покрыта росой и редкий зверь прошуршит меж высоких стеблей, о древних ворчливых лишайниках, обитающих на угрюмых валунах, о звонких певчих птицах, которые вьют свои гнезда в ветвях дубов-колдунов… Но всего этого мы не узнаем. Перед нами лишь умилительная черно-белая фотография малыша в костюме улитки, заснувшего на краю деревянной перекладины - все остальное осталось за кадром обыденного человеческого восприятия, вне поля зрения объектива фотокамеры.
Что может быть прелестнее невинного младенца? Только невинный младенец в забавном костюме улитки из страны волшебных детских грез.

Костик для диггеров был, что называется, своим в доску. Парень обладал уникальной способностью находить выход из любых тоннелей без карты буквально с закрытыми глазами – очень полезное качество для их брата. Еще он был знаменит одной своей глупой привычкой: если вдруг под землей в непроглядной темноте и давящей тишине диггер слышал громкую противную мелодию, значит, Костик где-то рядом и снова забыл выключить свой мобильник, который, разрядившись, орет как резаный. Жаль, но его девушке Лене все эти достоинства казались сомнительными.
В этот день они сильно поругались в лучших традициях жанра: Лена била посуду, орала, что он никчемный неудачник, и грозилась уехать к маме. В ответ на это Костик собрал снаряжение и, громко хлопнув дверью, отправился на окраину города – туда, где под землей находились еще не исследованные древние тоннели. Слишком велик был риск обрушения каменной кладки, а в системе переходов сам черт ногу сломит, никакой карты, даже приблизительной, - поэтому туда не совались даже самые безбашенные диггеры. Но Костика это не остановило: и вот он уже пробирается по сырым темным катакомбам, рискуя свернуть шею или заблудиться – хорошо еще, что додумался скинуть смску другу.
Несколько часов парень шел без остановки, спускаясь все глубже в древнее нутро подземного города. Он устал, перед глазами плясали черные мошки, ужасно хотелось спать. Костик прислонился спиной к холодной влажной стене и закрыл глаза, что бы хоть немного передохнуть.
- Дядь, отведи меня к бате.
Костик чуть не подпрыгнул от неожиданности, сон как рукой сняло: перед ним стояла маленькая босая девчушка с растрепанной косой в рубахе до пят.
- Ночью в дом стучать стали мужики какие-то, всех перебудили, так батя мне велел в подпол лезть и сундук сторожить, - начало объяснять видение. - Схоронилась я, как батя и наказал, слышу – наверху шум подняли, я страсть как испужалася – а потом пригрелась и уснула. А как проснулась – крышку в потолке и не открыть, а в стене – дырка, а тут ты… Дядь, а ты не чертяка случаем? – с подозрением спросила девочка, вытерев нос рукавом рубахи.
- Константин, оч приятно… - пробормотал парень, а сам по стенке – подальше от призрака – пробрался к пролому в стене, о котором говорила девчушка.
Там и правда оказался огромный кованый сундук, осевший в землю, но крышку поднять Костику не удалось: петли от старости и сырости проржавели, а замок заклинило. К люку наверху можно было не соваться: за последние века его в лучшем случае занесло землей, в худшем – сверху построили другое здание.
- Что в сундуке? – Костя даже язык от напряжения высунул, пытаясь открыть крышку.
- Золото батино да цацки бабки Аглаи, - нехотя ответил призрак.
Костик, немного подумав, ткнул в девчушку пальцем, полученный в отместку болезненный пинок под коленную чашечку окончательно убедил его, что ребенок живой, из плоти и крови, как бы дико не звучала эта история. Да и сундук с сокровищами был вполне реален.
- Так, один я его не дотащу, открыть не смогу – надо вернуться за инструментами. Дорогу помню, значит… Пошли, - парень решительно протянул руку девочке.
Малышка с опаской вложила теплую ладошку в грязную лапищу чертяки Константина-Оч-Приятно, и вместе они зашагали вперед и вверх по тоннелю, освещаемому фонарем диггера. Вдруг назойливая электронная мелодия эхом прокатилась по древним катакомбам – мобильник разрядился.
- Ой, дядь, а чевой-та такое?
- Как бы тебе объяснить…
***
Спустя неделю поисковая группа нашла труп Костика. Экспертиза заключила: парень умер из-за отравления бытовым газом. За пару дней до его гибели подземный толчок оставил глубинную трещину в земле, повредив газопровод – утечка выходила в древние подземные катакомбы. То же землетрясение разрушило стену древнего подвала, в котором спасатели нашли сундук с золотом и драгоценностями, а в самом углу – труп девочки. Следователи стали поднимать документы, архивы и выяснили: в XV веке на этом месте стояла усадьба богатого купца, но как-то ночью в дом ворвалась банда беглых крестьян – они искали золото. Так и не найдя барских сокровищ, они убили хозяина, а усадьбу сожгли дотла – эксперты подтвердили, что девочка умерла из-за отравления угарным газом.
Сокровища передали государству, дело Костика и девочку похоронили, дело закрыли, а среди диггеров с тез пор пошел слух: стоило кому из них заплутать под землей, как появлялся в тоннелях странный свет, будто от фонаря, и эхом, еле слышно, отдавалась от стен мелодия разрядившегося мобильника. И, если не побоишься, последуешь за странным фантомом, выведет он тебя кратчайшим путем на поверхность. Ведь Костик может найти путь домой из любых катакомб. Единственным местом, откуда не смог он выбраться, оказался тот свет.

Кот Базилио, с треском ломая сучья и от злости пиная покрытые лишайником древние валуны, попадавшиеся на его дороге, пробирался сквозь дебри Арденского леса. Касательно отсутствия мозгов в деревянной голове Буратино можно было не сомневаться, но перепутать Поле Чудес с дремучим Арденским лесом – на это не способны даже березовые угли для шашлыка. И теперь где-то здесь, под покровом переплетающихся столетних ветвей, покрытых пятнами бурого лишайника, зарыта несчастная горстка золотых монет, будь они трижды прокляты.
Скрюченная ветка, внезапно вынырнув из темноты, больно хлестнула Базилио по физиономии – такими темпами ему не придется изображать слепого, плюс добавится еще пара тройка увечий в виде сломанных конечностей. Проблема в том, что кот заблудился – и это при его великолепном чутье? Не зря лиса-хитрюга отказалась идти с ним, не иначе как чертовка знала, что лес зачарован и не выпускает просто так никого из своих цепких еловых лап.
Базилио остановился, что бы отдышаться, и, неожиданно для самого себя, жалобно мяукнул.
- Спаситепомогите…. – впервые в жизни неуверенно пролепетал матерый мошенник хриплым, сдавленным голосом.
Спасение пришло внезапно, как снежная лавина солнечным днем на южной равнине.
- Кошелек или жизнь! – раздался откуда-то сверху наиграно бодрый голос.
Кот ловко сделал сальто назад, приземлившись за ближайшим валуном, и принялся очумело вертеть головой, испуганно сверкая в полутьме зелеными глазами.
- Как вариант: направо пойдешь – коня потеряешь, налево пойдешь… Хотя, кажется, это не совсем уместно – коня у тебя нет, только хвост, да и тот совсем облез… - как ни в чем не бывало продолжил ближайший дуб.
Базилио зашипел, выгнул спину дугой и выпустил когти, готовясь искромсать врага на опилки для копчения.
- Ох, извини, я вовсе не это имел ввиду – профессиональная привычка, сам понимаешь… - из густой кроны дуба внезапно появился высокий молодой человек в зеленом трико, забавной шляпе и с луком за спиной. – Меня зовут Робин Гуд, я из Шервуда – наверняка слышал, - мужчина сделал паузу, прикидывая боеспособность разъяренного испуганного престарелого кошака в очках, после чего продолжил. – Это все моя жена Мэрион, запилила до смерти – нужно расширять бизнес, осваивать новые торговые площади, захватывать власть в новых лесах, да вот только…
- Ни один нормальный торговец или путник с золотом, да и без, не сунется в этот чертов лес, - процедил Базилио, осторожно вылезая из-за камня. Первичный осмотр потенциального «дурака» в зеленом трико показал, что денег у него все равно нет, а значит притворяться слепым и немощным нет смысла.
- Точно! И еще – этот лес заколдован, точно тебе говорю! Я никак не могу… - с воодушевлением подхватил Робин.
- Выбраться отсюда, - прохрипел кот, поудобней усаживаясь на гигантский корень, вздымающийся над землей словно спина водного ящера над гладью озера.
- Но теперь-то нас двое, друг! И мы обязательно найдем выход! – Робин чуть ли не плясал от радости. Даже если он не прав, теперь есть собеседник, которому можно вешать на уши лапшу о своих подвигах и замучить до смерти любимыми песнями лесного братства.
- Выхода – нет, еды – нет, золота – нет, - цинично ответил кот, зло сузив зрачки. В этом заколдованном лесу не водились даже животные. Только деревья, кусты, мох, древние замшелые валуны и два идиота.
- Золото есть… - эхом отозвалось откуда-то из чащи.
Базилио навострил уши, а Робин быстро достал стрелу из колчана и натянул тетиву.
- Есть золото… Под 13% годовых… Минимальный срок вклада – 6 месяцев… - продолжил таинственный голос, древний и чарующий, как все обещания высоких процентов по банковской ставке. Не произведя ожидаемого впечатления, голос добавил слегка обиженно. – А что вы хотели – мировой экономический кризис…
- Ты кто?!? – хором вопросили ошарашенные кот и человек.
- Арденский лес - лучшее вложение ваших средств, - отчитался голос. – В любом случае, пока вы не сделаете вклад на выгодных условиях, я вас не отпущу.
- Но у нас нет денег!!! – разгневанно прошипел Базилио, у которого от подобного хамства даже шерсть на спине стала дыбом.
- Зато… цены на древесный уголь в последнем квартале резко подскочили, ты в курсе? – Робин демонстративно достал из-за пазухи огниво.
- Я вам не позволю… Мои слуги-животные разорвут вас на клочки! – взволнованно прошелестело ветром в древних ветвях.
- Ха! Они все свалили на съемки «Мадагаскара 3» подрабатывать в массовке, кризис ведь! – ехидно подхватил Базилио, смекнув, что задумал Робин Гуд.
- Со мной нельзя так поступать… Я уникальный… Редкий… У меня есть чувства!!! – прогремело вокруг, эхом отражаясь от столетних стволов деревьев.
- Расскажешь это шашлыку, который будут на тебе жарить, - насмешливо парировал Робин, поигрывая огнивом.
- А если я… отдам вам золото и отпущу на все четыре стороны?... – вкрадчиво прошелестел Арденский лес.
Мошенники многозначительно переглянулись.
- Другой разговор, давно бы так, - кот деловито поправил очки и широко улыбнулся, демонстрируя белоснежный оскал.
***
- Мэрлин бы побрал этот рэкет, - обиженно бормотал Арденский лес вслед удаляющейся троице: кот Базилио, Робин Гуд и увесистый сундук в золотом и драгоценностями. Когда компания скрылась за ближайшим холмом, древнее сознание великого леса сконцентрировалось в самой его глуши. В качестве антистрессовой терапии Арденский лес принялся скрупулезно выращивать особо редкий вид папоротника и обдумывать схему новой финансовой пирамиды.

Буду выкладывать свои миниатюры. Хоть какая-то польза от личного дневника.

Чувствую себя последней сволочью.

В дневниках то и дело проскальзывает, какие у кого любимые книги. Вот и я задумалась: какая именно книга у меня любимая? Я обожаю Пратчетта, мне нравится большинство классических фантастов, из русских писателей любимый - Булгаков, так же я неравнодушна к французским классикам, к некоторым английским писателям... Но какая книга все-таки любимая априори, не за что, а вопреки, книга, которая легла на сердце и растворилась в нем навсегда под темной неподвижной водой?
"L'Homme qui rit" Виктора Гюго. Я не могу сравнивать этот роман с какими либо другими произведениями, которыми набиты полки моей души. Для Гуинплена там есть отдельная полка, где он стоит в гордом одиночестве, в темноте и тишине, возвышаясь над остальными словно божество над идолопоклонниками. Почему? Не знаю. Многие, возможно, сочтут эту книгу местами жестокой, но она... созвучна моей душе и моему разуму. Я давно не вспоминала об этом романе, ибо вспоминать нет необходимости: он всегда звучал и будет звучать на одной волне со мной. Наверное, это история любви, хотя я не воспринимаю Человека как отдельные сюжетные линии или какую-то концепцию - он для меня един. История слепой девушки-призрака, которая еще до рождения была обречена на смерть и изуродованного не столько компрачикосами, сколько обществом и палачами во главе его юноши с лицом, навечно изуродованным улыбкой. Все до последней детали, до последнего слова в романе несет глубокий смысл, которая словно капля падает на водную гладь-поверхность души, оставляя после себя круги... и волны, порожденные им, на самом деле никогда не исчезают. Не могу сказать, что мне нравится история Деи и Гунплена, или их отца, или политические интриги при дворе - мне нравится все от и до. И, конечно, мне нравится конец. Кто-то скажет, что он трагичный, но для меня это настоящий хэппи энд - они должны были умереть. Поразительная гармония и единство с читателем пронизывает роман начиная с самых первых строк и не оставляет до победного трагичного конца. Мне интересно, что было на душе у Гюго, когда он писал Человека? Что он чувствовал? Не знаю, знать мне дано только то, что чувствую я - покой и умиротворение. Это и притягивает меня, а еще общая атмосфера... абсолютного, безысходного, априорного и вечного в своей застывшей красоте.